| Linee interrotte
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| I conti in fondo si fa presto a farli. Qualcuno (chi ha potuto) se n'è andato, altri col buio hanno passato il guado e il vento a tratti ne porta le voci, liberi adesso da usura e contagio. E se del ponte che l'onda ha annientato solo i piloni combattono ancora l'urto dei massi e dei tronchi divelti, tra dare e avere impossibile saldo sarà comunque vita, priva e lesa, sarà fiato sprecato che s'addensa sui vetri lerci di sale d'aspetto e noi in piedi lì, a domandarci quanto ritarda il treno per il mare.
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